Der Abend entfaltete sich wie ein samtenes Band, jeder Moment durchzogen von einem pochenden, unerlaubten Puls, der sich mit jedem Atemzug enger um uns schlang. Das Abendessen war eine dekadente Qual – die Luft schwer vom Klappern des Bestecks auf dem China-Porzellan, das bernsteinfarbene Licht des Kronleuchters, das über die Gestalt deines Vaters floss wie flüssiges Gold.
Er war ein Gott, gemeißelt aus Fleisch und Schatten: Eins-neunzig groß, sehnige, bebende Muskeln, sein marineblaues Hemd spannte über einer Brust, breit wie ein Schlachtfeld, die Ärmel aufgekrempelt, um Unterarme freizulegen, dick geädert und mit einem groben Flaum dunkler Haare übersät. Sein Gesicht war der Fiebertraum eines Bildhauers – Wangenknochen messerscharf geschliffen, eine Kinnlinie, kantig von Stoppeln, die danach schrien, zarte Haut aufzuschürfen, und Augen von grau-grünem Feuer, mit smaragdgrünen Sprenkeln, die mich mit einem Hunger durchbohrten, der mir die Luft aus den Lungen raubte. Sein silberdurchzogenes Haar, dick und in ungezähmten Wellen zurückgeworfen, fing das Licht auf, als er den Kopf neigte, seine Lippen öffneten sich zu einem langsamen, teuflischen Grinsen – Zähne, die weiß gegen sonnengebräunte Haut blitzten. Sein Lachen rollte heraus, ein tiefer, urtümlicher Donner, der den Tisch erzittern ließ, und ich presste meine Oberschenkel zusammen, spürte, wie sich Hitze tief und beharrlich in mir sammelte.
Ich hatte mich in Sünde gehüllt – ein schwarzes Kleid, das sich an mich schmiegte wie die Zunge eines Liebhabers, der Stoff ein hauchdünner Schimmer, der sich jeder Kurve anschmiegte, der tiefe V-Ausschnitt, der meine Brüste umfing, die Nippel darunter sichtbar erregt. Eine zarte Goldkette funkelte an meiner Kehle und zog seinen Blick auf sich, während der Saum auf halbem Oberschenkel spielte und sich mit jedem bewussten Wiegen meiner Hüften höher schob. Meine Stilettos – mit Lederriemen um die Knöchel geschnürt – schlugen einen Stakkato-Rhythmus auf dem Parkett, der Ruf einer Sirene.
Seine Augen verschlangen mich über den Tisch hinweg: sie folgten dem Schwung meines Nackens, verweilten auf der Wölbung meiner Brüste, verdunkelten sich, als ich mich vorbeugte, um einen Teller wegzuräumen, und meinen Hintern genau richtig schwangen ließ. Als seine Hand meinen Arm streifte, raue Fingerspitzen, die meine Haut versengten, spürte ich den Stromschlag tief in meinem Kern. „Ich bin stolz, dich in der Familie zu haben, Kleine“, dröhnte er, seine Stimme ein glutheißes Knurren, das meine Sinne beleckte, sein Atem heiß an meinem Ohr. Ich drehte mich, mein Haar floss wie mitternächtliche Seide über eine Schulter, und begegnete seinem Blick mit einem langsamen, herausfordernden Lächeln. „Oh, du bist stolz?“ säuselte ich, meine Stimme triefte vor Honig und Hitze. „Dann zeig’s mir, Großer – lass mich es fühlen.“
Als er schließlich ein „Abfahrt“ murmelte, war mein Körper ein Hochofen, jeder Nerv entzündet von der Fantasie, wie sein überragender Körper Besitz von mir ergreifen würde, wie dieser dicke Schwanz, nach dem ich mich gesehnt hatte, mich weit aufdehnen würde. Die Tür des BMW ächzte, als ich hineinrutschte, die Ledersitze kühl und butterweich gegen meine fiebrigen Oberschenkel, die Luft dick von seinem Geruch – Zedernholz scharf wie eine Klinge, Moschus tief wie die Sünde, ein leises Beißen von Motoröl vom summenden Motor.
Er fuhr zwei Straßen weiter, die Reifen knirschten über Kies unter uns, und parkte unter der alten Eiche, deren skelettartige Äste einen Himmel krallten, der von der Dämmerung gezeichnet war, Blätter, die Geheimnisse in den Wind zischten. Das Licht der Armaturen tauchte sein Gesicht in einen bernsteinfarbenen Heiligenschein – seine Stirn glänzte feucht, die Lippen geöffnet, sein Stoppelbart glitzerte wie Stahlsplitter. Ich rutschte, das Kleid raschelte gegen das Leder, und ließ meinen Oberschenkel gegen sein beinkleidertes Bein pressen, seine Hitze drang hindurch. „Du bist verdammt heiß“, hauchte ich, meine Stimme eine schmachtende Liebkosung, als ich mich näher neigte, meine Brüste streiften seinen Arm. „Die ganze Nacht schon bin ich triefend nass, hab’ mir diesen riesigen Schwanz vorgestellt – wie er mich aufspalten würde, mich zu deinem kleinen Spielzeug machen.“
Seine Brust hob sich, ein scharfer, keuchender Atemzug, und ich presste meine Lippen an sein Ohr, leckte mit der Zunge über das Läppchen, während ich flüsterte: „Fick mich genau hier, Papa – nimm mich mit diesem großen Schwanz in Besitz.“ Seine Hände – breit wie Paddel, Knöchel vernarbt, Adern pochend – packten meine Hüften, zogen mich mit einem urtümlichen Grunzen über die Mittelkonsole, mein Kleid rutschte bis zur Taille hoch, als ich mich rittlings auf ihn setzte.
Der Spitzen-Tanga darunter war durchnässt, klebte an meinen geschwollenen Schamlippen, und ich keuchte – hoch und fordernd – als ich mich gegen die unanständige Wölbung in seiner Jeans rieb, dick und unnachgiebig. „Jesus, du bist verdammt riesig“, stöhnte ich, fummelte an seinem Hosenstall herum, das Knarren des Reißverschlusses laut, als ich ihn befreite. Sein Schwanz schnellte hoch – lang, dick, eine Ader pochte an seiner Länge, die Eichel glänzte von Lusttropfen – und ich wimmerte, streichelte ihn, meine Hand winzig dagegen. „Sieh dir dieses Biest an“, lockte ich, meine Stimme brach vor Lust. „Willst du meine enge kleine Muschi damit ruinieren?“
„Verdammt ja“, knurrte er, seine Stimme rau wie Schotter, seine Hände rissen an meinem Tanga, bis er zerriss, das Stechen der Spitze auf meiner Haut ließ mich aufschreien. „Ich werd’ dich so lange durchnehmen, bis du nicht mehr laufen kannst, Baby – stopf’ diese Fotze voll.“ Ich führte ihn zu meinem Eingang, glitschig und pochend, und sank herab, die Dehnung ein köstliches Brennen, als er mich füllte, Zentimeter für unerbittlichen Zentimeter. „Oh Gott, Papa – er ist zu groß“, schluchzte ich, meine Wände flatterten um ihn, aber ich hörte nicht auf, spießte mich auf ihn, bis mein Hintern auf seinen Oberschenkeln lag, seine Eier eng an mir gepresst. Er stöhnte, ein gutturales Geräusch, das durch mich vibrierte, und packte meine Hüften, hob mich nur, um mich wieder hinunterzuschleudern. „Nimm ihn, du schmutzige kleine Schlampe“, knurrte er, stieß von unten zu, das nasse Klatschen unserer Körper ohrenbetäubend im engen Raum. „Reit’ Papas dicken Schwanz – zeig mir, wie sehr du ihn willst.“
Der Rücksitz war ein Schmelztiegel aus Hitze und Verzweiflung, Leder glitschig von Schweiß, Federn kreischten, als ich auf und ab hüpfte, meine Titten befreiten sich, als er die Träger des Kleides herunterriss und sie grob in seine Hände nahm. Die Luft war schwül, würzig von Sex – meiner Erregung, seinem Moschus, dem leisen Salz der Haut – und jeder Stoß jagte Schocks durch mich, sein Schwanz traf so tief, dass ich es in meiner Wirbelsäule spürte. „Härter“, flehte ich, meine Nägel kratzten über seine Brust, zerrissen sein Hemd, um rote Striemen über die straffen Muskeln zu ziehen. „Fick mich bescheuert – mach mich zu deiner vollgewichsten Puppe.“ Er versetzte mir einen Klaps, ein scharfer Knall, der widerhallte, mein Hintern brannte, als ich mich um ihn zusammenzog, und er zerrte mein Haar zurück, legte meinen Hals frei. „Schrei für ihn, Prinzessin“, krächzte er, hämmerte unerbittlich weiter, das Auto wackelte auf seinen Stoßdämpfern. „Lass sie alle hören, wem diese Fotze gehört.“ Ich tat es – schrill, animalisch, meine Stimme prallte von den beschlagenen Scheiben ab, als ich zersprang, über ihn floss, meine Oberschenkel zitterten, mein Blick verschwamm in weißglühendem Entzücken.
Er hörte nicht auf, grunzte: „Melk’ mich aus, Baby – nimm jeden Tropfen“, und ich fühlte, wie er dicker wurde, dann ausbrach, heiße Fontänen fluteten mich, liefen an meinen Beinen hinunter, als er brüllte. Ich brach atemlos über ihm zusammen, das Kleid ein zerfetzter Fetzen, Schweiß klebte meine Haare an den Nacken, sein Herzschlag eine Kriegstrommel unter meiner Wange. Sein Schwanz zuckte in mir, wurde weich, und ich grinste, meine Stimme war völlig ruiniert, als ich mit einem zitternden Finger über seinen stoppligen Kiefer strich. „Ich gehöre dir jetzt, was, du herrlicher Bastard?“ Er kicherte, dunkel und befriedigt, seine Hände wanderten über meinen zugrunde gerichteten Körper. „Verdammt richtig“, murmelte er, knabberte an meiner Lippe. „Meine perfekte kleine Fickpuppe – bereit für Runde zwei?“ Ich lachte, heiser und hungrig, rieb mich bereits wieder an ihm, die Nacht, lebendig von unserer Sünde.